诗人，一群不为世俗理解的怪物。
他们，遨游在思想的山峦、草原、江河……
钻入灵魂，抓下一片云彩迎风一展，就是一幅工笔，一首歌曲，一篇狂草……
切下一块蓝天披到肩土，耳畔响起宇宙的呢喃，响起鸟呀花呀星星呀美妙的语言……
手伸进泥上，便捞出熟透的感情。
诗人走过的地方，发黄的季节立刻返青。
诗人把時间倒进酒杯，饮历史醇香，饮现实七彩，饮那迟迟不肯降临的明天；慢慢的感受，慢慢的赏析……一种说不清、理还乱的情绪，便会泪如雨下，淋湿了诗笺……
当你读到诗人的作品，用手一捏，就会淌出甜甜酸酸的液体，也会淌出红的白的蓝的意味……
诗人，最终淹死在自己的诗里，又升华成神，吸引着后人。
